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| DIARIO DI UN'INCAZZATA |
| "Questo libro è un piccolo prezioso scrigno dove pagina dopo pagina si scopre, in un turbinio di sentimenti, il valore e l'essenza stessa della vita. Carla Vialardi ha saputo cogliere e raccontare magistralmente le sue vicissitudini, le sue gioie e le sue sofferenze ora in maniera ironica ora veemente, spesso evocativa, nostalgica e struggente. Il lettore non può fare a meno di partecipare a questa valanga di emozioni che attanagliano, tuffandosi in un mare spumeggiante di allegorie che nella prima parte si alternano in un crescendo wagneriano nell'epica cavalcata delle walkirie ed i ricordi lievitano, con annotazioni a volte irridenti, scanzonate che tuttavia rivelano una non comune proprietà di linguaggio, avulso da schemi rigidi di perbenismo, dove comunque anche la cosiddetta parolaccia viene espulsa in senso quasi liberatorio [...] In questo particolare diario la Vialardi ha praticamente registrato con la grande umanità e sensibilità che la contraddistinguono, tante fasi salienti della sua esistenza, in cui ognuno può forse trovare uno spaccato nel quale riconoscersi. [..] ANNA MARIA CAMPELLO Scrittrice |
VENERDÌ 19 Mezzanotte è trascorsa da parecchio tempo, Cilù dorme russando disteso sul letto, dietro la mia schiena. Come il solito occupa tutto il talamo, ci sarà posto per me pia tardi? Ultimamente appare stanco e invecchiato, le sue periarmance si sono notevolmente ridotte a causa della spina calcaneare che si è messa a rompere i sacramenti. Il mattino scende dall'alcova zoppicando. Cerca di mostrarsi indifferente, tuttavia le smorfie di dolore non riesce a nasconderle. Oggi è stata una giornata uguale a tante altre. Telefonate di amici che ti chiedono come stai, anche se della tua salute se ne sbattono gli strumenti a fiato. Pulizie domestiche, spignattamenti vari e cazzate di quotidiana routine. La bronchite mi perseguita come una amante respinta: respiro a fatica e ad ogni colpo di tosse mi scappa da scoreggiare. Mi trattengo. Le signore non scoreggiano, non ruttano e non si scaccolano il naso. Tutte stronzate inventate da chissà quale imbecille. Già ai tempi del Dolce Stil Novo certi deficienti miniavano la donna come un essere etereo scevro da debolezze umane, come se la femmina non puzzasse come una capra, al pari di un maschio, senza determinati accorgimenti igienici. Il quotidiano è un susseguirsi di atti sempre uguali, privi di quegli stimoli benevoli che ti fanno amare la vita. [..] |
 
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